marlo

Os espero en JUST MADRID 3

2012-01-31T05:15:00.000-08:00

(PORQUE EL LIBRO ES UN GRAN UNIVERSO REVERSIBLE CON INFINITAS VUELTAS DE HOJA)

Este año participaré en la Feria Just Madrid en su tercera edición. Una experiencia que espero compartir con todo aquel que le apetezca pasarse por allí. Y, teniendo en cuenta el resultado de las dos convocatorias anteriores, creo que merece la pena verlo.

Llevaré libros de artista de reciente creación, algún que otro objeto insólito que se deje leer y obra gráfica.

Os espero en el Stand de Artágora (que compartiré con los artistas Liviana Leone y José Miguel Negro), en la sección de Publishers´Corner, un espacio dedicado a la edición de arte y la experimentación en torno al libro y la obra sobre papel.

JUSTMADRID3

Adjunto información de la Feria y del sitio:

Fechas

16 – 19 de febrero de 2012

Lugar

Hotel Silken Puerta América (Avd. América 41, Madrid)

Horarios
Jueves 16 de Febrero 2012: 12- 21h

Viernes 17 al Domingo 19 de Febrero 2012: 11-20h

Mar Lozano

El poema como objeto fetiche

2012-01-12T06:24:00.000-08:00

Recuerdo que, cuando era pequeña, sentía la necesidad de indagar en el interior de los juguetes; bien para hallar el secreto de su funcionamiento, o bien porque lo oculto incentiva la imaginación más que cualquier otra cosa. Sea como fuere, muchos de mis juguetes, no volvían a recuperar su aspecto original. Las muñecas eran destripadas, los relojes desmontados, los cuentos desplegables perdían su elasticidad y los juguetes con motor no volvían a emitir ningún ruido; pero las piezas, aunque descabaladas y rotas, poseían la cualidad de transformarse y contar otras historias.

Envasar historias o materializar poemas. Esta serie de poemas objeto es un intento de habitar un poema, de rozarlo, de olerlo, de sostenerlo entre las manos y de construir una realidad tangible e independiente a la real.

Mar Lozano (envasando a marlo)

El poema como objeto fetiche (pulsar en el enlace)

En presencia de Alberto Giacometti

2011-11-25T06:05:00.000-08:00

Presencia.

(Del lat. praesentĭa).

1. f. Asistencia o estado de una cosa que se halla delante de otra u otras o en el mismo sitio que ellas.

2. f. Talle, figura y disposición del cuerpo.

3. f. Representación, pompa, fausto.

4. f. Memoria de una imagen o idea, o representación de ella.

Un día, alguien preguntó a Alberto Giacometti: Cuando tus esculturas tengan finalmente que abandonar el estudio, ¿dónde irán? ¿a un museo? Y él respondió: No, que las entierren, así podrán hacer de puente entre lo que está vivo y la muerte.

Sus esculturas, al igual que sus dibujos y pinturas, parecen emerger hasta dar forma a una presencia que se hace definitiva. Esa presencia, en este libro y gracias a las fotos de Marc Trivier, se revela sin artificios y de un modo dialogante; como un palentólogo que, tras desenterrar su hallazgo, lo mostrase en un primer acercamiento, intentado entender por qué se hallaba en aquel lugar.

El espacio siempre ha sido un gran contenedor difícil de atrapar y de nombrar. Para Giacometti este espacio es temporal, como un fluido en continúo movimiento. Y sus rostros, sus cuerpos, se hacen y se deshacen hasta quedar atrapados en una presencia.

Esta idea, que he decido denominar como presencia, está lejos de algo ambiguo o poco definido; sino que, por el contrario, apela a ese yo incondicional de las cosas y de las personas. Un yo que más tarde, en la vida social, se reviste, es hombre o mujer, es joven o viejo, es ladrón, comerciante, guerrero, etc.

Creo que es muy difícil acercarse a la obra de un artista plástico a través de las palabras y de las impresiones plasmadas en un papel. Por eso, para aquellos que estén interesados en la obra Giacometti, recomiendo este pequeño libro. Algo consigue, y esto ya es mucho, a pesar de no encontrarnos ante la presencia de la obra de Giacometti.

Llevo años persiguiendo y trabajando en la idea del escondite. Un concepto ligado a mi historia personal. Quizá por eso me ha emocionado su contestación: “que las entierren”. Estoy segura que él no buscaba un escondite, en el sentido estricto de la palabra, pero ¿hay un escondite mejor?

(marlo)

2011-11-09T17:02:00.000-08:00

La noche es un erizo que, alumbrado por una luciérnaga, busca la sombra que olvidó.

(marlo tras el rastro de una sombra)

Una mañana de viernes me encontré.

2011-10-26T05:16:00.000-07:00

Un artista es capaz de mostrar cosas que

a otras personas les aterraría expresar.

Louise Bourgeois

El arte es la filosofía que refleja un pensamiento.

Antoni Tapiés

Una mañana de viernes, y después de haber leído la noticia en la prensa, salí en busca de “El reencuentro” anunciado. Y cuando abrí la puerta de la galería, allí estaban: Louise y Antoni, de la mano como dos buenos amigos. Pregunté a una persona de la galería el porqué de este enlace, si se habían conocido, si se admiraban mutuamente, si existía, en definitiva, una historia que motivase este reencuentro. Y la respuesta que obtuve fue: “Son los dos artistas más representativos e importantes de nuestra galería”.

Y cómo desconozco si hay o no historia, esta cuestión no me ha quedado muy clara, he decidido contar otra historia: la acontecida esa mañana en mi reencuentro con Louise Bourgeois. A Louise me la encontré hace muchos años por las salas del Reina Sofía, entrando y saliendo de sus celdas (cells), unos espacios personales donde recrea y revive emociones del pasado, “para liberarme de el doloroso pasado tengo que exorcizarlo a través de mi escultura. No estoy interesada en los escenarios o en el teatro. En mi escultura hablo sobre la carne y sobre la sangre. Persigo lo real”.

Lo real, sus objetos nombrados y presentes, me los he vuelto a encontrar cara a cara, está vez en la galería Soledad Lorenzo de Madrid y, como en aquella otra ocasión, me han seducido, conmovido y me han alejado un poco más de esa otra realidad que nos acecha mal denominada realidad sociocultural. Porque si de realidades se trata, creo que la gran maquinaria comercial sociocultural actual supera en ficción a la máquina que engulle a Charlot en Tiempos Modernos.

No sé si Louise y Antoni se dan la mano realmente; de hecho, después de verlos juntos, creo que funcionan mejor por separado. La sincera emoción y el misterio sin artificios que desbordan las piezas de Louis Bourgeois, unido a la presencia inquietante de cada una de sus piezas que se graba por siempre en la retina del espectador, no ayudan a acercarse a las obras de Antoni Tapies, extraño alquimista, que no pierde la razón por mucho que lo intente, empeñado en eliminar, o superar, la dualidad naturaleza/hombre, materia/espíritu, que tanto le atormentan. Y en esa lucha personal, a veces, pierde batallas y, en otras ocasiones, sale victorioso, con el sombrero bien puesto, de uno de sus magníficos armarios.

En la entrevista que le hizo Donald Kuspit, Louise Bourgeois comenta cómo se hizo artista: “Los tapices siempre estaban dañados en la parte inferior. Se usaban como paredes móviles en habitaciones que no estaban muy limpias, y se gastaban sobre todo en el borde inferior, que a veces se destruía por completo. De ahí que a las figuras por lo general les faltaran los pies. Dibujé el primer pie a petición de mi madre y luego me volví una experta en pies. Y eso es así hasta hoy, dibujo muchísimos pies. Me sentía muy satisfecha con los pies que dibujaba para mi madre. Era una gran victoria. Y eso también me enseñó que el arte es interesante y puede ser muy útil, algo que hoy ya no se aprecia. El arte puede reparar. Eso me daba mucho placer. A todo el mundo, los pies que yo reparaba les parecían maravillosos. A mí no, pero a los demás sí. Así fue cómo me hice artista.”

Antón Lamazares preguntó a Tapiés en una entrevista “Qué es para usted la realidad?”, y esta fue su respuesta: “Es difícil hablar de esto hoy en día, porque no hay ningún movimiento artístico que no reclame una cierta relación con la realidad; todos reivindicamos que queremos descubrir lo que es la realidad. Yo creo que ésta es la meta de todo artista, incluso de todo intelectual: saber, conocer lo que somos. Que es algo que tiene, además, una repercusión sobre nuestro comportamiento, porque, como decía Aranguren, “no hay estética sin ética”. Yo lo intento, intento llegar a la realidad, pero no me pongo delante de las cosas a copiar la realidad.”

No hay nada como una mañana de encuentros reales. Creo que la próxima vez invitaré a Charlot para que me acompañe, ya que él sabe mucho de maquinaria pesada.

mar lozano

"Louise Bourgeois y Antoni Tàpies. Rencontre"

GALERÍA SOLEDAD LORENZO

c/ Orfila, 5

28010 Madrid

Del 18 de octubre al 27 de noviembre de 2011

Lunes, de 17:00 a 21:00 horas

De martes a sábado, de 11:00 a 14:00 y de 17:00 a 21:00 horas

Pina Bausch

2011-10-02T16:44:00.000-07:00

Dance, dance... otherwise we are lost.

Pina Bausch

Ayer vi a Pina de la mano de Wenders. Y me generó tantos sentimientos contradictorios e interrogantes que, cuando salí del cine, la odié. Dentro, frente a la pantalla, sentí rabia, miedo, ira, fiesta, impotencia, fragilidad, deseo, dolor, piedad. Uno no puede guardar de un solo gesto todo eso en el bolsillo y sacar a continuación el tique del metro, como hice yo, sin caer en un tremendo vértigo.

Envidio ese medio artístico y lo que provoca. No hay distancia entre el autor y la obra porque la obra es él, el bailarín que la vive y la presenta en su extrañeza, en su cercanía, en su soledad que comparte.

Es el lenguaje perfecto para el artista. No crea un producto que, una vez terminado, se deba presentar en un espacio y preservar en el tiempo; la obra tiene la flexibilidad del movimiento que nos anima y nos hace respirar. El bailarín se manipula a sí mismo para buscar, encontrar y compartir en un singular banquete.

Esto fue lo que pensé y, por eso, esta mañana me ha resultado curioso, y he sonreído, al leer estas palabras sobre ella en una entrevista realizada a Win Wenders: “Cuando vi por primera vez «Café Müller», y fue tarde porque vivía entonces en los Estados Unidos, pensé que quizá sabía bastante sobre cine, pero no sobre el movimiento. Nos hicimos amigos. Ella tenía un deseo existencial de que su obra existiese en otro medio, que no tuviese cada vez que ser representada para permanecer. Pero yo no encontraba el modo de trasladar su lenguaje al cine.”

Ahora entiendo que una obra como la de Pina Bausch tiene tanta fuerza y humanidad que no puede hacer otra cosa que permanecer, independientemente del medio. Una mirada como la de ella no se extingue.

Maravillosa película de Win Wenders que recomiendo.

(marlo todavía en el cine)

2011-09-10T07:00:00.000-07:00

El arte es la muleta que uso cada día.
(marlo en cabestrillo)

Los collages de marlo

2011-09-07T04:13:00.000-07:00

El collage es el plano de una casa, y su armazón escondido, y las vistas desde del balcón, y la temperatura del tejado, y el reflejo del exterior en los cristales, y... Todo ello conforma una casa diferente.

Os dejo un enlace a BOEK, donde me han publicado parte de la serie de los collages:

http://boek861.blog.com.es/2011/09/06/mar-lozano-collages-11792899/

Marguerite, Louise y otras palabras...

2011-08-28T05:58:00.000-07:00

Esta mañana he leído estas palabras de Marguerite Duras y he pensado: los aciertos, como los grandes encuentros, siempre pasan desapercibidos y hacen poco ruido, pero calan en el silencio para siempre, como la lluvia que consideramos sagrada sobre el cuerpo. Y en algún momento, el silencio nos envuelve, lo busquemos o no, y allí nos encontramos con otro orden de cosas: la palabra que escondemos y sepultamos entre el ruido de los otros y los grandes y aclamados discursos que no sirven para gran cosa.

Creo que mucha literatura carece de silencio y se ahoga en el estruendo de la parafernalia publicitaria.

Me hubiese gustado conocer a Marguerite Duras. También a Louise Bourgeois. Louise mostró gran interés por Marguerite unos años antes de su muerte, fue un gran descubrimiento para ella.

Mar Lozano

(silenciando a marlo)

"Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, es eso. El libro avanza, crece, avanza en las direcciones que creíamos haber explorado, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separación del libro soñado, como el último hijo, siempre el más amado.

Un libro abierto también es la noche.

Estas palabras que acabo de pronunciar me hacen llorar, no sé por qué.

Escribir a pesar de todo pese a la desesperación. No: con la desesperación. Qué desesperación, no sé su nombre. Escribir junto a lo que precede al escrito es siempre estropearlo. Y sin embargo hay que aceptarlo: estropear el fallo es volver sobre otro libro, un posible otro de ese mismo libro."

Marguerite Duras, "Escribir".

VESTIGIOS

2011-07-31T06:30:00.000-07:00

Los objetos nos rodean, nos protegen, tejen el entramado de nuestra memoria, conforman nuestro mundo y nos narran el mundo de los demás.

Siempre me han atraído los objetos y sus mecanismos. Cada objeto es un fragmento de mundo con claves propias de identidad y, a su vez, es susceptible de servir de recipiente para un uso diferente al original.

Vestigios pertenece a una serie de obras, en las que estoy actualmente trabajando, que giran en torno a un espacio común sobre el que se construye y se re(nombra) de forma reiterada y obsesiva. Donde los objetos acotan el espacio de juego y definen el sentido de la obra.

En el lugar al que voy, el filo de la tijera no hiere,

el metro mide las distancias inalcanzables de las ideas,

y la eternidad se construye sobre un par de baldosas.

POEMAS DEL NO SIEMPRE

2011-07-05T15:06:00.000-07:00

La poesía en primera página, en primera plana, en primera línea de combate. Escribir y leer parecen no ser delitos y por eso nunca fueron noticia los versos. Pero lo sabemos todos, “la poesía es un arma cargada de futuro”, y de pasado y de presente. Es un revólver siempre a punto. Es revolver la vida punto por punto. Así comienza Seafree su no siempre, posicionando los versos en el lugar que merecen. Libro libre. Después, resuelto el problema, enfunda la pistola y continúa.

Escritos hace más de veinte años, cuando yo aprendía a leer y él ya sabía escribir, estos poemas ganan vigencia e intensidad en estos días que más que correr, cojean. Poemas de la no consumación por infinitos e ilimitados, porque la poesía no ha hecho más que empezar. Seafree pasa de la reivindicación inicial a la acción. Acción es la sed, los mensajes dulces y los lunes. Hay más acción al otro lado de mi piel que en cualquier western americano. Hay más verdad en su amanecer (¿De qué sirve un amanecer / sin una mujer a lado / preferiblemente desnuda / preferiblemente amada / preferiblemente en domingo?) que en las decenas de libros de texto que he estudiado.

Busca sus labios y que le indiquen el camino a su ombligo. Tiñe de soledad y nostalgia el camino hacia Ella. ¿Acaso hay otro camino? Su poemario responde, se debate entre el camino-mujer y el camino-palabra. Los dos temas del libro, femenino siempre. Pregúntenle hoy al poeta que escoja entre la poesía y las mujeres. Me ahorro la respuesta y derrocho en emoción.

Este libro no tiene versos, tienen posos de infinito y de anhelo de un tiempo que me preste tus manos, de una ciudad donde los caballos y las hadas pasen con la frecuencia de los taxis y nunca estén ocupados.

Leerlo varias veces hasta que las cubiertas se engrisen y los versos se enrojezcan. Esa es mi propuesta.

Raquel Bullón Acebes

El ojo de Gulliver

2011-05-15T10:38:00.000-07:00

MAPAS DE LA MEMORIA: Liviana Leone, Mar Lozano y José Miguel Negro.

La presente edición de la obra "Mapas de la memoria" se ha realizado con motivo de Arts Libris 2011, Feria Internacional del libro de arte y el diseño, que se celebró del 14 al 17 de Abril en Arts Santa Mónica de Barcelona. Consta de 15 ejemplares puestos a la venta, 32 páginas, 20x20 cm., impresos en papel Superalfa de 300 gr., firmados y numerados por los autores del 1/15 al 15/15. Editado por Artágora S.L.

El ojo de Gulliver

(o sobre mapas y otros lugares singulares)

Un mapa es una representación gráfica y métrica de una porción de territorio que generalmente sirve de guía. Un mapa puede contener tanta información que necesitaríamos años para recorrer físicamente cada uno de los espacios nombrados y, sin embargo, podemos guardarlo de un solo gesto en el interior de un bolsillo. Mundos, lugares, tiempos, plegados y envasados.

Un mapa es un riguroso y bello bonsái, el ojo de Gulliver descifrando el mundo de los liliputienses, el conejo blanco y su reloj de pulsera que incita a Alicia a seguir sus pasos hasta la madriguera, las estratificaciones en el interior de una cueva, el hatillo de cartas que encontré en un cajón cuando era pequeña, la sombra que genera un constante y detallado estudio topográfico.

Necesitamos de ellos para ubicarnos, para descifrar el mundo que nos rodea, para elegir un camino, para abandonarnos a nuestro gusto, para bañarnos de la memoria, para contar los pasos que se dieron en el pasado, para reconocernos ante el gran espejo denominado mundo y, lo más importante, para cambiar de dirección.

Cuenta Plinio que la hija de Butades de Sición, apenada por la marcha de su amado, dibujó el contorno de su sombra sobre la pared, y cómo su padre rellenó de arcilla hasta conformar un retrato duradero. ¿Acaso ese trazo sinuoso del perfil del amado no es un mapa de la ausencia y del deseo, que utilizó Butades para dar forma a su creación?

Butades eligió un camino, pero dentro de ese contorno se hallaban una multitud de posibilidades, de recorridos, de formas en potencia de dar vida a una emoción diferente, como las infinitas cadencias de una voz.

Cuando el artista se despreocupó por la verosimilitud del objeto artístico, se interrogó por las estrategias de representación, por la semiótica que sostiene el lenguaje, por el modo en el que su ojo percibe la realidad. Y descubrió que el mundo no sólo se podía representar dentro de un teatro de marionetas; sino que entendiendo y manipulando el sistema de los hilos, podía cambiar la realidad de lo representado.

Muchos estudios de artista son verdaderos mapas sobre su obra. Vertederos de sus emociones, cajones de sastre de los miedos, radiografías de sus deseos, huellas de sí mismo y de sus obras. El lugar de trabajo de Piet Mondrian en París, como podemos ver en fotografías y documentos, era una coherente y lógica prolongación de sus cuadros y, por el contrario, el estudio de Francis Bacon en Londres estaba formado por los desechos, lo sobrante de sus obras que arrojaba como los restos de una gran bacanal.

Los gestos son muy importantes en los mapas de artista. Gestos que conforman las huellas dactilares de su modo de concebir las cosas, de mirar el mundo, de relacionarse con su entorno, de hacer elecciones, de moverse, de desnudarse y, sobre todo, de ubicarse en él.

Con el presente libro queremos compartir tres propuestas de mapas de artista diferentes. Mapas que son lupa de una pequeña porción de mundo, la del artista y, también, pequeños y modestos hitos dentro del gran entramado que es la creación artística.

Mar Lozano

Introducción del libro de artista Mapas de la memoria

... Y ¿si Cervantes hubiera tenido Internet?

2011-04-27T13:30:00.000-07:00

Mesa Redonda como punto de inflexión y reflexión sobre la tradición que recoge el escritor y los nuevos medios de comunicación a los que se enfrenta.

Desde la cueva

2011-04-19T16:16:00.000-07:00

Durante un año viví por debajo del nivel de la calle. Desde la única ventana de la casa, a la cual se llegaba escalando la pared, observaba el ir y venir de las piernas de los viandantes, su peculiar modo de caminar, el tono de los pasos, la distancia en el tiempo, sus voces invisibles. Tan sólo los niños se percataban de la entrada a la cueva y escudriñaban el interior con verdadera curiosidad, hasta que una mano de adulto les instaba a alejarse.

He de reconocer que nunca me acostumbré a vivir por debajo de los demás, a respirar el aire que desecha la urbe, a filtrar la luz a través de una elaborada fotosíntesis, a proteger los sueños de las pisadas de los vecinos -el anverso del techo de mi dormitorio correspondía con la entrada al edificio-, al olor a raíz perforada y a la visita ocasional de algún insecto del inframundo.

Aún con todo, reconozco que vuelvo una y otra vez a la cueva porque en la oscuridad se revela la verdadera naturaleza de las sombras, la luz discierne y nombra con mayor precisión, los sentidos agudizan su olfato y la memoria juega a sus anchas, sin trabas, con las faldas subidas y descalza.

Desde la cueva nació allí, en el epicentro de una cueva, la mía, ese trocito de espacio al que me tuve que amoldar y que me sirvió de catalejo, a veces de lupa excepcional, para descifrar e interpretar los movimientos del mundo exterior.

Entonces descubrí que la cueva ya estaba en mí antes de que yo llegase, que aquella ventana y su escala se formaron al tiempo del primer parpadeo y del primer llanto, que el ojo fue atrapado por el círculo rojo y las manos seducidas por el juego de luces y sombras.

(Marlo dentro del círculo rojo)

Introducción del libro Desde la cueva

La edición de Desde la Cueva está conformada por la Caja-Entrada a la cueva (dentro se hayan fotografías, el texto descriptivo de las partes de la cueva y otra documentación) y 10 ejemplares realizados para la Feria Arts Libris 2011 en formato libro.

(Fotografías Mónica Santos)

Persiguiendo un deseo

2011-03-23T05:38:00.000-07:00

Juan Plaza es un amigo y el autor de estas fotos que forman parte de una larga serie que está preparando. Esto es sólo un anticipo, me ha prometido que podré mostrar el resto. Yo viajé por ellas sin salir de su estudio, no sé si me encaminaba hacia algún lugar, pero entendí lo que es viajar:

Ser viajero es un acto irremediable que se repite casi sin darnos cuenta. Nuestro cuerpo viaja en cada movimiento y nuestro pensamiento se desplaza al ritmo que marca la voluntad y el inconsciente. La razón dibuja un camino y el sueño lo ramifica hasta formar un intrincado laberinto.

Nuestro cuerpo es viaje y retorno; movimiento y reposo.

El viaje se halla en el interior de la retina mientras caminamos sin rumbo reconstruyendo, fragmento a fragmento, el paraíso que perdimos, el espacio sin horizonte que aprendimos un día por casualidad, una tarde de sol jugando a las sombras sobre una pared encalada.

Y, en este preciso instante, recuerdo su azul de primer día, los restos de sal debajo de la lengua y el roce de la arena entre los dedos.

El olor del mar se filtra a través del cristal.

El viento transporta su aroma

y la velocidad acrecienta el deseo.

(marlo viajera)

Deseo

2011-02-13T10:13:00.000-08:00

Del lat. desidĭum: Sinrazón de la memoria que ilumina el pensamiento.
(marlo buscando definiciones precisas)

POEX (envíos eficientes de poemas)

2011-01-29T10:45:00.000-08:00

Os invito a vagabundear por POEX : http://proyecto-poex.blogspot.com/

POEX nace como un proyecto interactivo de poesía visual y como una herramienta de autodefensa contra la tiranía del mensaje codificado de los medios publicitarios, que definen y encorsetan nuestro mundo y nos aleccionan de cómo debemos pensar, sentir o desear.

POEX está pensado como una empresa de mensajería de poemas eficientes que utiliza la imaginación, la creación, la expresión y la sensibilidad como herramientas básicas de conocimiento.

Hasta la fecha sólo existe un envío POEX. Las diferentes versiones que se pueden ver en la pestaña de envíos POEX me las han ido mandando aquellos que han contribuido a este primer experimento y que aprovecho para darles las gracias. Ha sido un placer recibir compartir parte de este proyecto. Espero seguir recibiendo más poemas versiones de este primer envío, que iré subiendo al blog.

(marlo dentro de un sobre)

2010-11-26T15:17:00.000-08:00

La noche es el espacio habitable que deja un recuerdo. Y, a veces, cuesta caminar en la oscuridad.

(marlo noctámbula)

El poema que tejió la araña

2010-10-25T02:57:00.000-07:00

Un pequeño aperitivo:

Un poema es una casa habitada, un refugio de amplias ventanas que muestran diferentes panorámicas del jardín universo, una larga carta que narra las aventuras y desventuras de los pies que corretean tanto fuera como dentro de la morada, una cueva platónica donde la mirada se identifica con la sombra.
Un poema visual, en cambio, es la radiografía espectral de la casa y el mapa térmico de lo que allí se encuentra. Es una tela de araña tejida con el pulso de un equilibrista y la bella danza de la bailarina que seduce e incita...

(Fragmento del artículo: "El poema que tejió la araña")

Os adjunto el enlace donde podéis leer el artículo completo y ver algunos de mis trabajos más recientes. Han sido publicados en el número 27 de la revista El coloquio de los perros

También os invito a pasear por las páginas de esta nueva edición, hay cosas muy suculentas.

Bon appétit

Tras el horizonte de la poesía

2010-09-11T08:03:00.000-07:00

He abierto un nuevo espacio de poesía experimental y lo he bautizado como: Tras el horizonte de la poesía.

Estáis invitados a pasear por él y hacer las sugerencias que queráis.

En principio es un espacio donde mostrar algunos de mis trabajos como poeta visual; pero, con el tiempo, me gustaría ir comentando obra de otros artistas, con el fin de visualizar y desentrañar ese rico entramado que es el lenguaje poético visual.

marlo

Y el loco miró al cuerdo...

2010-09-07T15:30:00.000-07:00

Temo a la locura tanto como a la cordura, porque el extremo siempre desea su contrario y en algún momento lo hallará.

El loco, con el tiempo, se vestirá de los ropajes del cuerdo; y el cuerdo, cuando se desnude, se encontrará cara a cara con su locura.

El loco dijo: No tengo pies.

El cuerdo respondió: No importa, usa zapatos.

Afirman que el loco como el niño siempre dicen la verdad, pero no es cierto. El loco miente a los oídos del cuerdo; y el cuerdo, esconde en su mano lo que sabe que es verdad.

El loco se comió una mariposa porque deseaba volar.

El cuerdo se compró un cazamariposas.

El loco se dirige con palabras educadas a su imagen reflejada en el espejo, y se apena porque el mundo ha dejado de hablarle.

El cuerdo se entristece al observar su rostro en el espejo, pero, cada mañana, se afana en afeitar con precisión su mudez.

El loco, descalzo, imprecó al cuerdo en medio de la calle.

El cuerdo se quitó los zapatos y se los arrojó.

(Marlo midiendo extremos)

Mujeres poetas visuales 2010: rompecabezas incompleto por J. Seafree

2010-08-25T15:47:00.000-07:00

Os invito a echarle un vistazo al artículo de J. Seafree sobre la POESÍA VISUAL FEMENINA ACTUAL que ha sido publicado por la Revista BOEK Visual y la Revista Alteridad (hacer clic en el enlace del título).

Un valioso estudio sobre la voz femenina dentro de la poesía experimental que provoca nuevos interrogantes y enriquece el modo de aprehender lo poético.

El autorretrato siempre es cosa de dos

2010-06-23T12:51:00.000-07:00

(Fotografía de Juan Antonio Castro)

Me miré al espejo y allí no estaba.

En su lugar, alguien había dibujado

unos delicados labios temerosos de las palabras,

una nariz seria e infantil

como un día de colegio sin recreo,

dos orejas con cierta tendencia a replegarse,

una frente esquiva e indócil,

y unos ojos oscuros como el interior de un túnel.

Aquel rostro desconocido no me saludó

y yo le di la espalda avergonzada.

(marlo sin mar)

Una pequeña confesión

2010-06-12T09:10:00.000-07:00

(La culpa es de la obra que se ve en la foto: una de mis cajas sin título, me resisto a ponérselo.)

Padezco una ceguera crónica desde que abandoné mi escondite detrás de un sillón a la edad de cuatro años por imposición familiar; también una ligera cojera causada por mis vagabundeos mentales que me impide correr a la misma velocidad que los demás; y mi sistema auditivo se resiente ante determinados ruidos, conversaciones que no logro registrar y por lo tanto entender.

Sin embargo, y a pesar de mis limitaciones, cuando toco las paredes de la cueva siento las imágenes que han sido olvidadas; leo en los labios de las personas cuando hablan; y mis manos son precisas y ágiles.

No sé caminar contando los pasos; me paralizo cuando los demás ponen en mi boca sus palabras; me divierte jugar a cazar lo inaprensible, no así las mariposas; y me desnudan cuando me quitan las gafas.

Marlo
(bajo un paraguas)

La hoguera de las etiquetas

2010-05-31T09:10:00.000-07:00

A veces siento que vivo en un gran supermercado donde uno tiene al alcance de la mano cualquier cosa que desee para su consumo. Eso sí, debidamente envasado, siguiendo los gustos estipulados por el buen marketing; certificado, habiendo pasado unos rigurosos controles de calidad mediáticos; y etiquetado.

Las etiquetas son muy importantes, ¿cómo si no saber el valor que tiene lo que se ha comprado? ¿Cómo distinguir al enemigo y al que puede ser amigo? ¿Cómo encauzar una conversación si nuestro interlocutor carece de etiqueta?

Etiquetamos los sentimientos, las relaciones, las ideas, los cuerpos, los conceptos, los barrios, las ciudades, los gestos, la cultura, la historia, los versos, el sexo, las palabras. No es lo mismo decir Dios en una Asamblea de eruditos judíos a pronunciar la misma palabra en el Congreso Mundial de Ateísmo; o hablar del poeta fulano en la Feria del Libro, a referirse a fulano, que es poeta, y que sigue empeñado en una búsqueda personal que sólo él entiende.

Por eso en los supermercados no importan los nombres sino las marcas. La marca no es sólo un nombre sino que es garantía, pertenencia, prestigio, y que produce anomalías mentales y parálisis emocional irreversible, pero ¿a quién le importa?

Yo personalmente me quedo con los nombres, y si estuviese en mi mano hacer una gran hoguera con todas las etiquetas, estaría encantada de prender la mecha.

marlo (asomada al balcón y sin etiquetas)

Bestiario de interior (fragmento)

2010-05-22T08:57:00.000-07:00

Un nuevo proyecto, ¿por qué no? Tengo tantos en gestación que uno más no dañará la caótica masa en fermentación de nada.

Proyecto sacar adelante un bestiario de interior. ¿El motivo? ¿Quién no tiene dentro bichos, fantasmas, monstruos de dos cabezas y afiladas garras, deformes seres a los que les huele el aliento, extrañas aves que vuelan sin sombra y sin alas, o duendes de ojos saltones y siniestras sonrisas congeladas?

Mi objetivo es extraerlos con unas tenazas y arrojarlos fuera. Quizá vuelvan a introducirse en cuanto abra la boca o, tal vez, olviden el camino por siempre jamás.

Que así sea.

La alimaña

La alimaña se esconde de la luz en el interior del hueco, su rostro es demasiado feo para ser expuesto, y sale durante la noche bajo una dulce y apacible máscara de redondas facciones y tez tan blanca como la luna.

Y no es por casualidad: en esas noches, en las que la alimaña se pavonea por las calles, no hay luna que compita con su oscura blancura, tampoco sol que descubra la mentira. Una débil luz de neón se extiende a su paso: el farolillo ciego e impenitente.

Bajo su tenue resplandor se mueve la alimaña buscando lamer el calor energético de la presa, necesario para sus largas etapas de hibernación. Se deleita con el olor de la herida y en las llagas profundas se baña desnuda, dejando el disfraz guardado a buen recaudo.

Es por esto que hay heridas inmunes a los ungüentos, a las oraciones, a los besos, a la saliva, y no llegan a supurar.

Es difícil librarse de la alimaña. Es astuta, cautelosa, certera, y posee un olfato muy desarrollado que puede detectar el menor indicio de inclinación, de oscilación emocional, que aprovecha para deslizarse a través de la herida inflamada por el dolor e hincar sus afilados dientes.

Sólo existe un modo de enfrentarse a la alimaña: robarle el disfraz y dejarla desnuda a merced de las miradas ajenas que se reirán de su fealdad.

mar(lo)

Rojo

2010-04-26T10:40:00.000-07:00

En una ocasión un amigo me preguntó por qué en mi obra todo era rojo. Contesté que no todo era rojo, también era azul, y el resto de colores no eran sino meras aproximaciones al rojo o al azul. En función de la distancia, adquirían una tonalidad u otra.
Es decir, los colores (debería de matizar: mis colores) son como son dependiendo de la distancia, igual que un punto se define por su posición respecto a otro, o la coordenada espacio-tiempo se genera según el movimiento de la materia, como el dedo de un niño presionando la plastilina.
No sé si mi amigo me entendió; pero a mí me entraron unas inusitadas ganas de aprehender el rojo y guardármelo en el bolsillo. Las cosas importantes uno siempre las lleva en los bolsillos.
El presente ensayo (que tiene más de cuento que de científico) es un intento de entrever el interior de la cera de color rojo que utilizaba obsesivamente cuando era pequeña en mis dibujos y que, por lo visto, no he sabido desprenderme de ella.

El color rojo
El rojo es un vaso; también podría ser una puerta.
Un vaso que se lleva en la mano de un lado a otro de la casa, e incluso cuando se sale al exterior, porque fuera puede llover y dentro siempre es necesario beber.
El vaso está en contacto con los labios, los besos y la luz que expande el cristal. El vaso se ofrece al recién llegado o, por el contrario, se retira de la mesa.
Si el vaso se rompe, el rojo se esparce en todas las direcciones como una tela de araña manchada de vino.
El rojo es un deseo.
El deseo que abre una puerta sin querer y sin previo aviso.
Una puerta es siempre un escondite. Cuando la tierra tiembla y los pasos vacilan, el lugar más seguro es bajo el dintel de una puerta, la puerta que abrió el deseo.
Si la puerta encuentra su reflejo, se duplica. Entonces el deseo torna a la forma de un laberinto primigenio y el único modo de guiarse es seguir el trazado de la línea roja continua.
El rojo es la huella.
Las huellas que dejan mis pasos en la oscuridad de la noche pero que al llegar el alba se ruborizan ante las indiscretas miradas ajenas.
El rastro siempre persiste y se desnuda al sol del recuerdo, aunque tirite de frío porque en el mundo real el alma esté a diez grados bajo cero o, por el contrario, el sudor desdibuje su contorno porque el calor que hace es asfixiante.
Todavía no sé –¡hay tantas cosas que me quedan por aprender!- si la huella es huella antes de ser roja o el rojo toma forma de huella.

El rojo en el ojo
Una mañana me levanté con la extraña sensación de estar desnuda. Cuando me miré al espejo me asusté: la córnea de mi ojo izquierdo se veía roja, uniforme y brillante como una clara de huevo. El color me sedujo, parecía que alguien iluminase desde el fondo con una linterna roja.
Ese día viajé en avión bajo la presión de haber contado una pequeña mentira.
En el viaje descubrí que desde lo alto el color es una invención necesaria.
Quizá el rojo esté en mi ojo o, tal vez, mis ojos no puedan ver otro color.

Marlo (sobrevolando)

EL LIBRO DEL DES-EQUILIBRIO (Fragmento)

2010-03-31T02:03:00.000-07:00

Este libro es un instante en el paso que dibuja la distancia.
Este libro es el esbozo de mi cuerpo fragmentado siete veces siete.
Este libro es la cartografía de la planta del pie.
Este libro lo conforman palabras, telarañas, hipos e intervalos escondidos.
Este libro es un estuche que guarda el equilibrio de un caballo desbocado.
Este libro pretende sostener aquello que se oculta en el reverso del movimiento y tras el dorso del reposo.
Este libro es una gran mentira, tanto como la visión del cuerdo o el sueño de un demente.

(Descenso)
Los tambores anuncian
un amanecer sin pájaros,
un mar sin conchas,
el viento enmudecido de la ciénaga.

Marlo
(7 de 7
tras
abrazo)

Convexo

2010-03-01T10:36:00.000-08:00

De cómo un pequeño trozo de cielo se llegó a romper en mis manos.
(escuchar en el enlace de audio)

marlo

La puerta en el muro

2009-12-17T10:35:00.000-08:00

Echó a correr por miedo a que la duda volviera a apoderarse de él; fue directo a la puerta verde con la mano extendida, la atravesó y la cerró de golpe tras de sí. Y así, de repente, se halló en el jardín que le obsesionaría toda la vida.

La puerta en el muro
H. G. Wells

Un domingo por la tarde en el patio de recreo.
Los niños se han marchado, las pelotas de goma giran en silencio
como peonzas abandonadas en los canalones y sobre los poyetes de piedra.
A la espalda, el cuaderno de ejercicios escondido en la mochila;
y la risa, los sueños, las canicas de colores, la tiza roja que dibuja
la puerta de los juegos, y la blanca, el camino secreto hacia la torre.
Mis bolsillos están repletos de objetos inservibles que perdieron su lugar.
La tarde de domingo es una línea discontinua de trazo regular,
el patio sin recreo de un día de fiesta, la víspera de un banquete que
tuvo lugar en el pasado, antes del domingo, posterior a la noche del sábado.
Deambulo por el patio desnudo de mi vida con una tiza en la mano;
busco, sin esperanza y con obstinación, el muro donde dibujar la puerta.

Marlo
(tras la puerta)

Poema aleatorio visual discontinuo

2009-11-18T16:21:00.001-08:00

La poesía visual es un reloj que pierde las horas y marca los segundos al ritmo del canto de un pájaro, mira con un sólo ojo el futuro y jamás parpadea.
La poesía visual es un elefante de alas relucientes sobre el tenue azul de la noche y de invisible trompa a la luz del sol.
La poesía visual es el caparazón de un caracol de grandes antenas y elevados pensamientos geométricos, que camina con paso firme y seguro cuando no titubea por el exceso de alcohol ingerido.
La poesía visual es la montura de mi gafa que admite cualquier modelo de cristal, ya sea cóncavo o convexo; sin ella, mirar a través de la ventana sería una acción coja y previsible.
La poesía visual es una nota sostenida sobre la copa de un árbol, y también el silencio previo y su correspondiente eco.
La poesía visual es un poema sin ojos, sin orejas, sin nariz, sin boca y sin manos, para el deleite de todos los sentidos.
La poesía visual soy yo haciendo el pino, cuando me niego a caminar bajo el peso de la gravedad, e irremediablemente caen de mis bolsillos las llaves que no tienen cerradura, los sueños ortopédicos, los pensamientos con caries, las palabras atrofiadas por el exceso de uso y la desidia adherida a la lista de la compra.
La poesía visual es un camino sin trazo y el dibujo sin línea de un deseo.

Marlo (sin hora)

Hay poetas y poetas

2009-11-03T04:51:00.000-08:00

Hay poetas y poetas.
Los hay que van descalzos sobre el asfalto, dando saltos como torpes sapos fuera del agua, o balanceando sus caderas al olor candente de la proximidad de las ferias.
Algunos viajan en aviones de papel y observan apesadumbrados desde las ventanillas cómo las alas vapulean las copas de los árboles, los árboles que olvidaron escribir; otros prefieren el rumor del tren y el bullicio anónimo de las estaciones, mientras persiguen los paraísos perdidos que robaron y nunca confesarán; y muchos, sin saberlo, mantienen las finanzas de los cafés sin vida con olor a alcanfor.
Hay poetas sin poemas; poemas que han sido escritos por demasiados poetas; y poemas que esconden al poeta que buscó incansable un hueco, un lugar donde construir(se), un trozo de libertad.
Hay poetas.
(marlo)

INFANCIA

En el bosque hay un pájaro, su canto os detiene y ruboriza.
Hay un reloj que no suena.
Hay un hoyo con un nido de bestias blancas.
Hay una catedral que desciende y un lago que asciende.
Hay un cochecito de niño abandonado entre los matorrales, o corriendo sendero abajo, encintado.
Hay una comparsa de cómicos disfrazados, marchando por el camino que linda con el bosque.
Hay, en fin, cuando tenéis hambre y sed, alguien que os expulsa.

Arthur Rimbaud

ENFANCE Au bois il y a un oiseau, son chant vous arrête et vous fait rougir. / Il y a une horloge qui ne sonne pas. / Il y a une fondrière avec un nid de bêtes blanches. / Il y a une cathédrale qui descend et un lac qui monte. / Il y a une petite voiture abandonnée dans le taillis, ou qui descend le sentier en courant, enrubannée. / Il y a une troupe de petits comédiens en costumes, aperçus sur la route à travers la lisère du bois. / Il y a enfin, quand l’on a faim et soif, quelqu’un qui vous chasse.

Primer paso

2009-10-05T09:02:00.000-07:00

El arte se alimenta de la palabra; y la sonoridad de las palabras, del brillo e intensidad del color.

El breve extracto que expongo es un micromundo espacial en potencia.

El primer paso de un proyecto en el que estoy trabajando y, como tengo el pequeño defecto de definir tanto las cosas que me encuentro como los objetos que manipulo, he decidido comenzar por el principio, por el paso que antecede, el previo, ese que la imaginación ya visualizó de todas las formas y posturas posibles: el movimiento de inicio en una partida de ajedrez en la mente del jugador que inaugura el juego.

Es decir, del presente paso está naciendo un nuevo poemario, poemas visuales y cientos y cientos de piruetas con más o menos gracia.

Fotografía: Juan Antonio Castro

Un paso

El pie aproxima el objeto al ojo;
o quizá sea al revés, el ojo al objeto.
Cercana la mirada torna cuerpo
y pez y águila y señuelo.

(marlo)

Desde la cueva (6) Fragmento

2009-09-02T10:53:00.001-07:00

(partes de una cueva)

5. El hueco

El hueco designa varias acepciones. Caprichosamente elijo tres: el hueco como abertura en un muro, como condición de vacío interior y como sonido retumbante y profundo.

De este modo la palabra hueco define un extraño recorrido: dibuja una fisura, crea un espacio interior y lo recorre con la resonancia de la palabra que lo nombra. Es entonces cuando el hueco se hace cueva.

(El hueco de mi cueva es pequeño, está a ras del suelo y posee la cualidad de permitir la salida, no así la entrada.

Desde el hueco hablo con los transeúntes de fuera, y las palabras son modificadas por un efecto mágico nada más rozar sus negros barrotes que, a modo de enormes y vibrantes cuerdas vocales, modulan el sonido según entra o sale de la cueva.

También observo el exterior y puedo saber con cierta antelación quién dirige sus pasos hacia la cueva, si llamará a la puerta o indeciso se tomará su tiempo frente al hueco hasta tomar una decisión.

En esos momentos invento historias sobre los posibles desencadenantes y efectos secundarios que conllevaría tomar una alternativa o su contraria. Sólo un hecho se repite en todos los cuentos: la cueva se transforma en un lugar diferente dependiendo de quién llame a la puerta, se refleje sobre las paredes, deje la impronta de su huella, elija adentrarse o emerger utilizando la escalera y proyecte su voz a través de los barrotes dúctiles y herrumbrosos.

Por la cueva han pasado Don Quijotes meditabundos buscando la imagen cada día más difuminada de su amada Dulcinea, Caballeros Inexistentes de resplandeciente armadura blanca y dentadura sin usar, lobos esteparios tras los pasos que perdieron en la calle de sus recuerdos, cazadores con piel de cordero de suplicantes sonrisas afiladas como navajas, fantasmas timoratos obsesionados por una visión que consideran real y una larga lista de invitados, intrusos, mirones y despistados que han habitado la cueva por un segundo, horas, días e incluso noches.)

Fuera de la cueva (a modo de despedida)

He abandonado la cueva. Me ha costado emerger por la escala y salir al exterior a través del hueco.

En cuclillas, con una mano sujetando la maleta y con la otra agarrada a uno de los barrotes, me he inclinado hacia dentro y he pronunciado mi nombre; la cueva me ha devuelto su eco.

El rumor del mar ya nunca sonará igual en mis oídos.

Desde la Cueva (5) Fragmento

2009-08-27T06:56:00.000-07:00

(partes de una cueva)

4. La escalera

Las escaleras comunes, las que tienen peldaños, suben o bajan; la escalera de la cueva, que posee intervalos espaciales, se adentra o emerge.

(Los peldaños de la escalera son de madera pero podrían ser de cualquier otro material, su aspecto no es tan importante como su firmeza. En una cueva es fácil dar un traspiés y arañarse la piel con las paredes, o rodar por ellas y caer a lugares que uno no pensaba visitar.)

Mi escalera pone en comunicación el dormitorio con la puerta de entrada y el minúsculo recibidor, los sueños de entreplanta con la vida cotidiana, el fluir del inconsciente con la determinación de la voluntad.

(Como carece de barandilla, he aprendido a mantener el equilibrio y la atención en los pasos que voy dando. Dirijo el movimiento de mis caderas y los giros de cabeza, y controlo el peso que bascula sobre mis tobillos. Si me adentro demasiado y los intervalos espaciales se multiplican, se repliega sobre si misma y la repetición de la cadencia genera una escalera de caracol que no parece tener fin.)

Frente a la escalera de acceso y a lo largo de un muro, hay una pequeña escala de salida, y, como su nombre indica, me permite trepar hasta el hueco, divisar el otro lado y medir la temperatura tanto exterior como interior.

(En la escala puedo columpiarme y el equilibrio viene marcado por el movimiento ascendente y preciso de las manos que sirven de guía a mis pasos. Algunos días hago piruetas sobre ella, otros me arrastro pesadamente como una temerosa ostra abandonando su madriguera.)

Marlo

(girando)

Cuento por cuento

2009-08-03T08:09:00.000-07:00

Existen historias que evocan hechos pasados, otras que pretenden ganar la carrera al destino adelantando al presente con largas zancadas; las hay que narran un suceso, o dos, o tres, o infinidad de datos que no cuentan nada pero que alguien se empeñó en anotar con obstinación por miedo a que cayesen en el olvido (quizá sabía que algún día dejaría de recordar), como una lista de la compra o una relación de propósitos para el año nuevo.

En las historias se esconden a veces retazos de otros cuentos, presentes, pasados, en potencia de ser descifrados, reales, inventados o soñados; con frecuencia contienen un principio y un final, o se expanden sobre la superficie escurridiza de un espejo sin límites.

En una ocasión me preguntaron cómo saber cuándo acaba una historia y dónde comienza la siguiente y, después de buscar un argumento razonable en la recámara de mi memoria, me di cuenta de que no podía contestar. No me avergonzó no dar una respuesta hábil, certera y precisa, de esas que arrancan sonrisas de complacencia, porque cuando las busco rara vez hallo una en los bolsillos; pero me generó cierta inquietud no entender la lógica de una pregunta tan sencilla.

Al día siguiente trabajando en un dibujo comprendí que la pregunta estaba mal formulada. ¿Cómo saber cuándo acaba una historia y dónde comienza la siguiente? implica que una historia es un eslabón de una larga cadena de acontecimientos donde el tiempo marca un alto en un espacio inmutable.

Miré mi dibujo: Las dos figuras se hallaban aparentemente sobre la representación simbólica del espacio de una cueva iluminada y se entrecruzaban contando historias diferentes. ¿La figura tumbada soñaba con el dibujo del hombre?, ¿quizá él se inmiscuía a escondidas en el sueño de la mujer?, ¿se hallaban en el mismo espacio en tiempos distintos, se reconocían en un mismo instante separados por una larga distancia o vivían ajenos el uno del otro en un idéntico presente?

Entendí, más allá del significado de mi dibujo, que podía precisar un argumento: cuando escribo una historia rescato una parcela de realidad o bien, si me sitúo al otro lado del espejo, me pierdo en ella; y dicha realidad conforma un gran entramado de historias que se superponen, coletean, convergen, se niegan, se reafirman, se nombran, y un largo etcétera de posibilidades que mantienen el campo de juego activo e imantado.

Ahora puedo afirmar, desde mi limitada experiencia, que cuando creo una historia, o dibujo las palabras con sibilinas líneas, marco un hito dentro de esa gran red y asumo diferentes tiempos y espacios que se afectan entre sí (en esos momentos me siento un torpe saltimbanqui haciendo equilibrismo o un elefante de memoria inquebrantable y cien ojos); lo que todavía me atormenta un poco es que sigo sin entender la lógica natural de la pregunta que me formularon aquel fatídico día.

Marlo

(desde el interior de un cuento)

Libro: Desde la cueva (4) Fragmento

2009-07-20T09:10:00.000-07:00

(Partes de una cueva)

3. El círculo.

(Un círculo es la huella de un laberinto escondido, el fugaz aleteo de un ave que busca su destino, la sombra de la noche mordiéndose la cola o, en su envés, el reflejo elástico e incandescente del día que se curva en actitud reverente.)

Dentro de mi cueva hay un círculo. Lo descubrí un día que extravié las llaves y no pude abrir la puerta; entonces, ansiosa y angustiada, miré por la mirilla. Sobre el suelo divisé el dibujo a tiza de un círculo rojo, me quedé extasiada.

A la mañana siguiente anduve sobre los pasos del día anterior hasta el interior de una farmacia, donde una amable y aburrida señora extrajo un manojo de llaves de un cajón y me lo tendió con cierta precaución como si estuviese vendiendo un medicamento sin receta.

Con el fármaco aliviador de perdidas en la mano me dirigí de nuevo a la cueva, abrí la puerta y descendí la escalera. Ni rastro del círculo rojo.

En ciertos momentos y desde el dormitorio creo verlo, pero cuando parpadeo se diluye como un fantasma bajo un haz de luz; en cambio, en otras ocasiones, lo siento bajo mis pies cuando camino de una lado a otro de la cueva.

(El círculo quema la planta de los pies y bajo su influjo danzo en un tiempo que se expande y se contrae al ritmo de la música. Es un iris invertido, un agujero negro que late escondido en la tierra, la huella laberíntica de paraísos que duermen y de vez en cuando despiertan.)

marlo (de puntillas)

Viraje

2009-06-27T10:47:00.000-07:00

Te abracé sobre el columpio
(rojo, oxidado, creciente)
tu brazo robó mi cintura
(travieso zumbido de mariposa)
mis besos te dejaron ciego
(abiertos al mar)
las palabras hilaron el vaivén
(rumor de amapola escondido)
de tus dedos, de mi risa,
(balanceo adolescente)
de nuestro deseo.

Marlo

Ven, que quiero desnudarme...

2009-06-18T08:58:00.000-07:00

Cuando, hace años, leí este poema de Manuel Altolaguirre, me emocioné.

Es sencillo como una confidencia que se le cayó del bolsillo un buen día sin querer, cálido como el aliento de un susurro al oído y triste como el eco que retorna sin voz.

Y construí este dibujo.

marlo

(desde una larga distancia)

¡Ven, que quiero desnudarme!

Ya se fue la luz y tengo

cansancio de estos vestidos.

¡Quítame el traje! Que crean

que he muerto, porque desnudo

mientras me velan el sueño

descanso toda la noche;

porque mañana temprano,

desnudo de mi desnudo,

iré a bañarme en un río,

mientras mi traje con traje

lo guardarán para siempre.

Ven, muerte, que soy un niño

y quiero que me desnuden,

que se fue la luz y tengo

cansancio de estos vestidos.

(M. Altolaguirre)

Libro: Desde la cueva (3) Fragmento

2009-06-03T05:03:00.000-07:00

(Partes de una cueva)

2. Las paredes.

En los días calurosos, las paredes de la cueva están frías y aparecen revestidas de un inexpresivo papel cobertor como una máscara blanca carente de gesto;

(El gesto lo desvela la sombra. Las sombras son el papel pintado que conforma una película cinematográfica. Se proyectan aquí, pero el movimiento continuo les impide fijarse en un ahora, siempre en constante aleteo hacia el devenir. Las sombras son dúctiles, arbitrarias, caprichosas; saben a pepino y a sal, a vainilla sin azúcar ; y huelen como las manos manchadas de un niño.)

sin embargo, en los días húmedos y desapacibles las paredes tornan cálidas y alientan al invitado, también en las noches de lluvia.

(Una noche soñé con él y con los otros; con los que estuvieron y los que pasaron de largo. Todos se hallaban congregados a un festín sin anfitrión. Ellos me hablaban y yo les observaba deseando escapar. Mis ojos rastreaban la salida, los cubrí con las palmas de las manos; aun así, sus voces, la música y el olor de la comida permanecieron en la cueva. A la mañana siguiente descubrí los restos del ágape sobre las paredes.)

Marlo

(en el interior)

El tiempo que dura el salto de un pez volador

2009-05-26T13:48:00.000-07:00

Hace tiempo que no escribo sobre él, tampoco sobre mí y por supuesto aún menos acerca de los demás.

Hace semanas que gestiono y mi cabeza se ha convertido en una enorme calculadora sin teclas y sin funciones; por eso no consigo cuadrar las cuentas, ni las señales de humo, ni las sombras que juegan al ratón y al gato sobre las paredes de la cueva.

Hace días que no leo; se me cansaron los ojos. Algo empeña mi retina, lo noto cuando parpadeo y cuando subo la escala descalza por las mañanas para asomarme a la ventana: todas las piernas son un mismo paso. Siento vértigo de la horizontal sin altura del exterior.

Hace una hora que perdí el recuerdo, se lo llevó una ráfaga de aire o, tal vez, un torpe aprendiz de pez volador se atragantó al intentar capturar una presa dos veces mayor que él.

Hace un par de minutos que me atemorizaron los ojos ciegos de un pez con las alas quebradas.

Sé que dentro de un segundo me embaucará el recuerdo de su rostro, sus manos rozarán mi cintura y tendré la tentación de escribirle.

Entonces saldré a la calle y, tumbada sobre la acera, observaré el interior de la cueva.

Marlo

(un pez se escapó a través de mi ventana)

POEMA VISUAL: Deseo (Poema perteneciente a la serie Vasos comunicantes)

2009-05-17T15:45:00.000-07:00

La poesía visual como una mesa camilla patas arriba.

2009-05-17T15:35:00.000-07:00

A los seis años me enseñaron a dibujar en el colegio, a plasmar sobre un papel las cosas que me rodeaban de forma habitual y que, extraña paradoja, había conocido dibujando cuando comencé a garabatear de forma intuitiva sobre cualquier superficie que hallaba a mi paso.

"Un método es importante", escuché. "¿Por qué?", pregunté. "Para copiar con precisión lo que ves sobre una hoja de papel."

Entonces descubrí con horror dos cosas: la primera, y que más me atormentó, fue que hasta ese momento yo no había dibujado nada; y la segunda, que requería de ciertas armas para ser precisa.

Me puse manos a la obra. Mi primer dibujo fue un auténtico desastre, le faltaba precisión –mis líneas temblaban y se retorcían como árboles con dolor de estómago- y lo que era mucho peor: se veía cómo lo había hecho. Debía difuminar, suavizar, eliminar las líneas falsas, las manchas, los borrones. No bastaba con construir líneas, planos, curvas, sino que además debía cubrir todo ello; es decir, dibujar era algo parecido a construir una mesa camilla con su falda y su tapete.

Cuento esta pequeña anécdota porque cuando descubrí, años más tarde, el mundo de la poesía visual y experimental pensé que alguien había dado la vuelta a la mesa camilla y la había puesto obscenamente patas arriba. Y este hecho me resultó inquietante, impúdico, desestabilizador e irresistiblemente atractivo.

Ante el poema Llave de Joan Brossa uno descubre que el lenguaje no es una llave mágica con propiedades sobrenaturales que abre cualquier cerradura, sino que es capaz de generar todos los códigos necesarios e innecesarios para entrar o salir de cuantas estancias se quiera, porque tan importante es el mensaje como la construcción de ese proceso que se genera.

La poesía visual, el poema objeto y el libro objeto, el net.art, el arte postal y todas aquellas manifestaciones artísticas que han surgido en esta línea, ponen de manifiesto la importancia en el arte del proceso, de la elaboración, de la generación de redes de significado que se alimentan unas de otras y que enriquecen nuestra percepción; al mismo tiempo que evidencian las carencias actuales de una sociedad que valora los medios en función del resultado obtenido.

Un poema visual no es una mirilla, tampoco una cerradura, ni la llave que encajará en la puerta, porque tanto la mirilla, como la cerradura o la llave están en el poema visual a la vista de todos; lo que otorga a este tipo de manifestación artística gran libertad de movimiento, de expresión, de manipulación, de crítica y de autocrítica.

Y con las claves que nos descubre la poesía visual uno puede ser preciso si así lo desea, dibujar elefantes de largas trompas, rastrear las vocales de un caracol, catalogar los diferentes sonidos de las bocinas de los coches, construir mesas camilla y levantarles las faldas o prenderles fuego.

Mar Lozano Reinoso

Desde la cueva (3): Ecos

2009-05-10T08:02:00.000-07:00

POEMAS VISUALES

Eco circular

Eco cóncavo / Eco convexo

POEMA VISUAL: La elasticidad de las palabras

2009-05-09T12:50:00.000-07:00

Libro: Desde la Cueva (2) Imágenes

2009-05-03T16:03:00.000-07:00

Escenas

(interior de la cueva)

Historias por contar

2009-05-03T15:33:00.000-07:00

Cada noche, al tumbarme en la cama y mientras mi cuerpo se abandona al descanso, mi mente fabrica imágenes de forma involuntaria, breves extractos de posibles cuentos. En esos momentos siento rabia porque no estoy en condiciones de escribir e impotencia porque sé que perderé esos fragmentos de historias y, por una cuestión de estadística, siempre habrá alguno que merezca la pena.

Por este motivo he decidido colocar un breve cuaderno y un bolígrafo junto a la lamparilla de noche y comenzar lo que he llamado supuestos de cuentos. No son relatos, tampoco ideas ocurrentes dignas de mención, ni breves anotaciones sobre sucesos acontecidos; sino esqueletos de cuentos que quizá un día vean la luz.

Supuesto nº1 de un cuento.

(Un hombre camina por una carretera. Su paso es lento y regular. Los brazos le caen a ambos lados del cuerpo como dos sacos de patatas y mira al frente con cierto recelo.)

(La carretera es poco transitada. Un coche reduce la velocidad y para a su lado. Desde la ventanilla el conductor, un joven en mangas de camisa y con la corbata a medio anudar, le indica con una seña que le llevará si así lo desea. El hombre parece dudar pero finalmente accede.)

(Dentro del coche el joven le ofrece un cigarrillo y le pregunta hacia dónde se dirige. La conversación sería algo así:

- Donde voy carece de importancia.

- ¿Por qué?

- Porque moriré al sobrepasar el árbol número 283.

- ¿Cómo dice?

- Digo que moriré al llegar al árbol número 283 –y le señala con el dedo los árboles alineados a un lado de la cuneta.

- ¿Está de broma?

- No bromearía sobre algo así.

- ¿Y cómo sabe cuál es el árbol 283?

- Porque he comenzado a contar cuando me he subido a su coche.

- ¡Ya! ¿Y por qué está tan seguro de que morirá?

- Porque usted morirá a la altura del árbol 283.)

(El joven, nervioso y enfadado, arroja el cigarrillo por la ventanilla, frena el coche con brusquedad y le pide que se baje inmediatamente. El hombre lo hace con cierta parsimonia y una vez sobre la calzada le tiende la mano y le obsequia con una amplia sonrisa:

- Ha sido muy generoso de su parte, se lo agradeceré lo que me reste de vida.)

Marlo

(un paseo en coche)

Libro: Desde la Cueva (1) Fragmento

2009-04-21T11:40:00.000-07:00

(Partes de una cueva)

1. La puerta de la cueva

A la cueva siempre se entra por la puerta de atrás como un hábil ladrón que ha estudiado durante días los diferentes accesos a Palacio hasta dar con la grieta, la abertura olvidada y no custodiada por los vigías.

(Los vigías siempre juegan a las cartas en los momentos críticos. Eso lo aprendí en las novelas que leía bajo la cama antes de dormir, cuando la noche viste las horas y los sueños son la puerta de escape. Y a todos nos gustan los naipes y ganar alguna que otra partida.)

Dicha puerta es una O. Hay quien dice que es el minúsculo orificio de un odre, otros por el contrario aseguran que es el extremo más holgado de un embudo. Para los primeros la cueva es el seno de sus recuerdos; para los segundos una entrada sin camino, el hueco cóncavo de una cuchara; para mí la entrada a la cueva es una mirilla y un columpio.

(A los niños les gusta columpiarse. Desde el columpio todo se mueve y se transforma sin cesar. Las nubes aceleran el paso, los árboles extienden y recogen sus ramas siguiendo el ritmo de una danza muda, la tierra, la hierba y las piedras juegan a pillar, y las personas cercanas suben y bajan indecisas.)

La mirilla es una pequeña abertura circular que tienen algunos instrumentos topográficos para dirigir visuales. Esto me lo enseñó mi amigo Aldo que es topógrafo forense y cuentista, reinventa los escenarios de un siniestro y relata historias que nivela con su imaginación.

Supongo que mi cueva es como las demás. Desde mi columpio y a través de la mirilla reconstruyo las distancias, juego con los deseos que se escapan de los bolsillos, cuento las sombras y sorprendo a los fantasmas rezagados.

Marlo

(en el umbral)

Libro: Alfabeto. Fragmento. Ilustraciones Mar Lozano.

2009-04-14T14:33:00.000-07:00

p= un paso en el espacio.

d= distancia en el tiempo.

pn= pensamiento.

D= deseo.

r= rozamiento (intensidad de roce entre la mirada y el objeto presente)

p= d(pn1-pn2) x D / r

Libro El bosque del caracol. Fragmento. Dibujos Mar Lozano.

2009-04-14T10:33:00.000-07:00

He pasado con anterioridad por este lugar, creo haber visto ese tronco deformado y aquel con la inscripción desfigurada por el tiempo, que un desconocido grabó con dedicación para constatar su presencia y su deseo, quizá él encontró una salida. No recuerdo cuándo fue, pero incluso reconozco el olor que exudan las ramas, las hojas caídas semienterradas en la tierra. ¡Llevo tanto tiempo vagabundeando inserto en el bosque!

El bosque no puede dejar de ser bosque, esa es su condición, y su límite. En el bosque tienen cabida todos los senderos: los imantados, que suelen estar colmados como un panel de abejas; los ermitaños, que esconden paraísos detrás de pendientes inaccesibles y llanuras devastadas; los atajos de dudosa oscuridad; los que han hecho historia, y están decorados con luces de fiesta y banderines; los cotidianos, millones de huellas sobre huellas de doble dirección porque rara vez llevan lejos; los inaccesibles que no tienen nombre; los asfaltados dentro del marco de la legalidad; los abandonados de infinitas ramificaciones; los trazados con obstinación y voluntad; los soñados, los más deseados. Existen millones de ellos. También el que todos guardamos en el bolsillo: el sendero que un día trazamos, con un lápiz que encontramos, sobre una servilleta, en el borde de una guía de teléfonos o al margen de una carta; y que lo llevamos por si acaso, por si un día nos topamos con él y podemos identificarlo.

Un pequeño relato; una breve carta

2009-04-13T11:36:00.000-07:00

La carta

Las sábanas estaban frías, lo sentía bajo los muslos, y le picaba la piel al contacto de la tela demasiado almidonada. Pensó que se debía al empeño de los hoteles por eliminar cualquier rastro que hubiese podido dejar el inquilino anterior; por eso las paredes destilaban un profundo olor a cloroformo perfumado, de las tuberías del baño emanaba un fuerte hedor a lejía y en las toallas se concentraba el aroma de las flores mutiladas antes de tiempo. Aqua, Glycerin, Lactic Acid y Parfum, era el mejunje que había utilizado para ducharse aquella misma mañana, o por lo menos eso certificaba la etiqueta del gel. A ella le pareció que olía como las toallas y las sábanas.

La luz del sol se filtraba a través de las cortinas y calentaba su espalda semidesnuda. Era lo único agradable de aquella tarde de noviembre. No había querido vestirse, lo había dejado para el final, por si acaso; ponerse la ropa suponía claudicar, cerrar la puerta con el doble cerrojo y volver a caminar.

Preparó el equipaje con parsimonia, con una dedicación extraña y obsesiva. Dobló la ropa con exactitud para que no se arrugase, la colocó dentro de las maletas en montoncitos simétricos y alineados con precisión, recogió las pocas cosas que había dejado a su llegada en el baño: una crema para las manos y otra para la cara, un perfume, un peine, el cepillo de dientes, el dentífrico, un colorete y una barra de labios. Lo metió todo dentro de una bolsa de mano y buscó su hueco dentro de la maleta.

Se quedó mirando unos minutos el equipaje, ensimismada, nunca en su vida lo había hecho tan bien, incluso le sobraba sitio. Cerró las maletas con brusquedad: esos huecos que quedaban le parecieron obscenos. Sobre el sillón había dejado el vestido que iba a ponerse, el rosa pálido con las flores bordadas del mismo color que siempre había sido su preferido y el abrigo blanco y negro. Los zapatos negros de tacón esperaban sobre la moqueta y el sombrero, regalo de él, en lo alto del armario, cerca de la puerta.

Se había fumado dos cigarrillos. Hacía tiempo que lo había dejado; él había sido tan obstinado en sus ruegos para que no fumase, que le había hecho caso. Por él cualquier cosa, al fin y al cabo sólo era humo. Pero aquella tarde el humo le supo distinto, más ligero, menos amenazante y algo insípido.

El primero lo encendió sin querer -alguien había dejado por descuido un paquete abierto sobre la repisa del baño- mientras iba de un lado a otro de la habitación, pensando, buscando motivos que justificasen su retraso, dilucidando qué debía hacer, si le llamaba a casa o mejor a su trabajo, si esperaba hasta la noche o tomaba el primer vuelo de regreso de la tarde.

El segundo lo fumó medio recostada en la cama, para calmarse, tratando de frenar la excesiva actividad de su cerebro y porque algo en su garganta le impedía respirar. El sol no entraba por la ventana y tuvo que encender la luz de la habitación. El humo ascendía caprichoso hacia el techo, unas veces gris, otras de un blanco poco creíble.

Aspiraba el humo con decisión para no llorar, no, no debía hacerlo, seguro que había sido un malentendido, quizá se había equivocado de día o de hotel o le habría ocurrido un imprevisto de última hora. No, él no era ese tipo de hombre.

Unos golpes en la puerta la sobresaltaron. Se incorporó. Oyó como un conserje pronunciaba su nombre mientras introducía un sobre por debajo de la puerta. No contestó, esperó a no oír sus pasos en el pasillo para abrir la carta. Se había sentado sobre la cama, le temblaban las manos, el frío de las sábanas le adormecía las piernas y una mano invisible le oprimía con dureza el pecho.

Rasgó el sobre y leyó, una vez, dos veces, tres. Apenas un par de líneas, era suficiente, estaba claro. Le dolió su brevedad, casi hubiese preferido recibir la carta en blanco sólo con su firma, con ese gesto también hubiese bastado y le habría dado la oportunidad de elegir las palabras.

Ahora ya era tarde, en su memoria habían quedado grabadas para siempre esas dos frases. Cerró los ojos, el frío de la sábana le dolía.

Se levantó y se dirigió al baño. Se quitó la ropa interior. Abrió el agua de la ducha y tomó el gel de aqua, Glycerin, Lactic Acid y Parfum y lo extendió con la esponja por todo su cuerpo. Frotó sobre su piel, con ardor, con violencia, con insistencia.

Marlo

(perdida en una habitación de hotel)

marlo

Os espero en JUST MADRID 3

El poema como objeto fetiche

En presencia de Alberto Giacometti

Una mañana de viernes me encontré.

Pina Bausch

El arte es la muleta que uso cada día. (marlo en cabestrillo)

Los collages de marlo

Marguerite, Louise y otras palabras...

VESTIGIOS

POEMAS DEL NO SIEMPRE

El ojo de Gulliver

... Y ¿si Cervantes hubiera tenido Internet?

Desde la cueva

Persiguiendo un deseo

Deseo

Del lat. desidĭum: Sinrazón de la memoria que ilumina el pensamiento.(marlo buscando definiciones precisas)

POEX (envíos eficientes de poemas)

La noche es el espacio habitable que deja un recuerdo. Y, a veces, cuesta caminar en la oscuridad.

(marlo noctámbula)

El poema que tejió la araña

Un pequeño aperitivo:

(Fragmento del artículo: "El poema que tejió la araña")

Os adjunto el enlace donde podéis leer el artículo completo y ver algunos de mis trabajos más recientes. Han sido publicados en el número 27 de la revista El coloquio de los perros

También os invito a pasear por las páginas de esta nueva edición, hay cosas muy suculentas.

Bon appétit

Tras el horizonte de la poesía

Y el loco miró al cuerdo...

Mujeres poetas visuales 2010: rompecabezas incompleto por J. Seafree

El autorretrato siempre es cosa de dos

Una pequeña confesión

La hoguera de las etiquetas

Bestiario de interior (fragmento)

Rojo

EL LIBRO DEL DES-EQUILIBRIO (Fragmento)

Convexo

La puerta en el muro

Poema aleatorio visual discontinuo

Hay poetas y poetas

Primer paso

Desde la cueva (6) Fragmento

Desde la Cueva (5) Fragmento

Cuento por cuento

Libro: Desde la cueva (4) Fragmento

Viraje

Ven, que quiero desnudarme...

Libro: Desde la cueva (3) Fragmento

El tiempo que dura el salto de un pez volador

POEMA VISUAL: Deseo (Poema perteneciente a la serie Vasos comunicantes)

La poesía visual como una mesa camilla patas arriba.

Desde la cueva (3): Ecos

POEMA VISUAL: La elasticidad de las palabras

Libro: Desde la Cueva (2) Imágenes

Historias por contar

Libro: Desde la Cueva (1) Fragmento

Libro: Alfabeto. Fragmento. Ilustraciones Mar Lozano.

Libro El bosque del caracol. Fragmento. Dibujos Mar Lozano.

Un pequeño relato; una breve carta

El arte es la muleta que uso cada día.
(marlo en cabestrillo)

Del lat. desidĭum: Sinrazón de la memoria que ilumina el pensamiento.
(marlo buscando definiciones precisas)